Лес. Дождик. Я иду по лужам... Ирка почему то плетется впереди.... Поводок свободно болтается... Странно. Она наверное не в духе, раз я еще не догоняю ее по вышеупомянутым лужам, пугая птиц, зайцев и остальных лесных жителей... - думал Матвей еле-еле переставляя ноги. Ирка действительно никуда не спешила, что с ней бывало крайне редко, особенно, когда она не перебывала в образе волчицы. Мысли путались, при любом, даже самом мимолетном взгляде, брошенном на волчью спину. О том, что это целиком и полностью его вина, некромаг думать уже устал, слишком уж это мучило уколами совести, но других вариантов, к сожалению его не было, да и быть не могло...

офф: решил не разводить из этого трагедию достойную пера Шекспира

Отредактировано Матвей Багров (2009-11-17 19:58:34)